Автор: Ли Ли
Название: Так проще
Персонажи: L (POV), Beyond Birthday
Дисклеймер: не мое
Рейтинг: джен
Сюжет: он поставил на кон все. и проиграл.
От автора: писалось под адской дозой кофе
Примечание: если нигде не написано, что этого не было - значит, это могло быть. и, кстати, плевала я на карту Лос-Анджелеса.
Посвящение: посвящается Китахаре. собственно, исключительно ради него и писалось.

На авторство фика не претендую

«А зачем ТЫ здесь?» - спрашивает реклама сладкой газированной воды. А и в самом деле – зачем?
Исключительно волей случая, благодаря цепочке событий, пересказывать которые у меня желания нет. Тем более что я даже не найду в них всех ста процентов логики.
Ссутулившись, я прохожу мимо витрины, все удаляясь и удаляясь от центра. Лос-Анджелес – странный город. Сочетание несочетаемого. Несколько сотен шагов, и передо мной из расступившихся силуэтов появляется серое здание. Тюрьма. Почему они всегда серые?
Рванувшемуся навстречу охраннику вяло показываю пропуск и бросаю в никуда:
- Мне нужна встреча с номером 715321.
Так проще, уныло думаю я, с ногами устраиваясь в кресле. Я не хочу произносить его имя, оно не имеет с ним больше ничего общего. Так проще. Мои губы не шевелятся уже, чтобы произносить это имя как его, в попытке забыть – так проще!
Я вздрагиваю от грохота железной двери, но еще больше – от голоса конвоира:
- А, так вы братья?
- Да, - тут же отвечаю я. Потому что так тоже – проще.
С другой стороны стальной решетки слышится звук легкого тела, вспрыгивающего на стул, пять секунд шебуршения – и тишина. И только тогда я поднимаю глаза.
«Здравствуй, Бейонд», - хочу сказать я, но он опережает меня.
- Ты, - хрипло шепчет он. В отсвете слишком яркой лампы его глаза, кажется, поблескивают красным. Я встряхиваю головой, что за чушь.
- Какой ты дивно навязчивый, - продолжает Бёздей, неотрывно глядя в точку чуть выше моих глаз, так, что я не могу поймать его взгляда. – Ты снился мне все эти месяцы, каждую ночь. А теперь пришел и сам. Зачем?
- Так совпало, - отвечаю я. – Это произошло практически случайно.
Он медленно-медленно качает головой, не отрывая глаз от точки над моей переносицей.
- Неправда, - говорит он преувеличенно громко и четко, как для иностранца или для маленького ребенка. – У тебя ничего не бывает случайно.
Моргает – кажется, впервые за все это время, - а затем:
- Если ты будешь мне лгать, я просто развернусь и уйду.
- О’кей, о’кей, - торопливо произношу я, - Мне надо знать оставшийся срок моей жизни.
На лице Б появляется улыбка, и мне вдруг начинает казаться, что я вижу себя в зеркале. В безумном и прекрасном зеркале – но лишь доли секунды. Уголки губ изгибаются, улыбка превращается в гримасу, и Бёздей, отворачиваясь от меня, поднимает вверх средний палец – уродливый, грубый, типично американский жест. Честно говоря, я даже не знал бы, как на это реагировать – но сейчас реагировать и не надо. Цель его и так ясна: Бейонд меня просто провоцирует.
- Рюудзаки, - говорю я. Мне нелегко это дается, назвать Б тем именем, под которым его больше нет, но он тут же оборачивается, со странной судорогой по всему телу, будто собака, которую внезапно погладили вместо побоев – хотя странно, он не похож на избитую собаку, черт, тут становится жарко. - Рюудзаки, - повторяю я, - мне...
- Двадцать один, - резко прерывает он. – Это оставшийся срок твоей жизни. Двадцать один год.
- Так мало? – вырывается у меня.
- Тебе хватит, - отрезает Бейонд. – Дай сюда руку.
Мы сидим за одним столом по разные стороны стальной решетки – но, странно, между деревянной поверхностью и металлическими прутьями есть место, его как раз едва хватает, чтобы просунуть ладонь. Бейонд, наконец-то глядя мне в глаза, не отрывая взгляда ни на долю секунды, стискивает мои пальцы и ногтями начинает выцарапывать иероглиф на тыльной стороне ладони. Как только я понимаю, что именно он чертит, я пытаюсь вырвать руку – но безуспешно, эта хватка железная. Закончив, он с силой выталкивает мою ладонь обратно, и я вижу на своей коже багрово расцветающий иероглиф смерти.
- На удачу, -произносит Бёздей сквозь стиснутые зубы. Я подношу исцарапанную руку к губам, не отрывая глаз от своего сумасшедшего зеркала.
- Рюудзаки, - шепчу я, - Ты поверишь, если я скажу, что мне действительно жаль?
Снова молниеносная судорога, - Бёздей вскакивает, за ним с грохотом опрокидывается стул, и Бейонд вылетает в коридор, в руки конвоиров. Его уводят в сторону камеры.
Конечно. Как и Мелло, он склонен к истерикам. Впрочем, любое сходство с Бёздеем в моих глазах – очевидный плюс. Только такие люди умеют играть на победу, не скупясь на ставку. Если потребуется, этой ставкой будет хоть собственная жизнь.
Им проще сделать то, что невозможно для других, чем проиграть.